humour poézie compassion, écrire au troisième degré,, parler d'Oran, et de tout
Etait-ce l’été indien, était-ce le chant du cygne blanc, était-ce le renouveau d’un printemps qui dure ne pouvant ni ne voulant mourir, mais en ce moment je multiplie les rêves… Et des fois je les renoue me souvenant du film de la nuit précédente. Bien étrange, comme si je devenais oiseau nocturne dont la vie se déroulerait dans l’ombre.

Hier, je tournais dans une ville inconnue… devenue peu à peu familière, à la recherche de mon véhicule garé en un lieu oublié, inconnu. Je cherchais et les personnes interrogées semblaient amicales toutefois, mais ignorantes presque indifférentes cependant. Je tournais en rond, en spirale languissant essoufflé, revenais en final au même endroit, repartant à nouveau vers un nouvel espoir.

J’étais bien vivant, presque heureux, dans ce voyage colimaçon, ne me sentant nullement perdu sinon empreint d’une lassitude existentielle. Ce songe l’ai recommencé plusieurs nuits, par séquences coordonnées, il était très réel je le savais. D’ailleurs, au réveil les images ne me lâchaient pas comme en un film prémonitoire. Je devais redécouvrir quelque personne quelque chose quelque endroit…
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Tout en étant las, je ne perdais point l’espoir, sans doute cela n’était guère dans mes habitudes…

J’en étais étonné tout de même. Cette démarche rejoignait un souvenir répétitif de mon enfance où la nuit je me voyais dans un coton de nuage blanc roulant dans un espace indéterminé et flou. Ballotté par les vagues silencieuses de l’infini, du destin, dans une bulle informelle sans voile ni rame ni timon !
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Ne pouvant plus gouverner la barque du monde… Quelle prétention diriez-vous, pourtant plus commune qu’on ne le croie. Un univers devenu fou ?
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Je dois trop regarder les informations !