humour poézie compassion, écrire au troisième degré,, parler d'Oran, et de tout
Je connais une dame de quatre vingt huit ans qui tient une règle de fer dans une main d’argent Elle croit toujours régir les hommes, les fleurs, le temps, mais elle doit se couvrir d’un léger fichu blanc dès qu’un frisson d’hiver se faufile un instant...
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Serais Capitaine disais-je à ma momon… Danseuse étoile chantait en écho ma sœur qui n’en ratait pas une, oui, «comme Dalida». Il est vrai que j’avais déjà une panoplie de zouave, un chapeau de mousquetaire (fabriqué avec des plumes de coq sur une perruque...
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Un ermite philosophe dans une grotte de montagne retiré, écrivait ses mémoires… Sur un cahier d’écolier jauni, avec une plume d’oiseau d’hier plongée dans une encre secrète de sa composition ! Il se souvenait d’une grand’- mamie, toute menue toute fragile,...
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