humour poézie compassion, écrire au troisième degré,, parler d'Oran, et de tout
Voilà que Juillet-août indien se termine par un septembre tiède. Mes raisins mûrissent dans le silence sans oiseaux ! Je n'ai même pas placé un seul cédé rom pour faire peur aux vilains. Le muscat en grappes lourdes gourmandes, s'assombrit à souhait,...
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Je suis né dans une caverne, suis resté cavernicole. Dans la grotte maternelle, j'observais déjà le monde futur. Je voyais par exemple papa danser le tango avec maman devant la grande Tin Sef du salon. Ce fut ma période découvreuse. Quand je suis sorti...
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