Hourrah, vieux mot gaulois... Sur Mars les chinois sont arrivés. Les premiers.

Euréka, mot de l’ancien hébreu. Un savant israélien vient juste de découvrir la synthèse oxygène-eau à partir du sable de mer... Le monde ancien qui est en pleine crise courtes jupes - longs jupons, va pouvoir lancer une émigration massive sur la planète rouge.
Un ingénieur du Wyoming, hier cow boy en vadrouille, et le chat cobaye de sa société, cherchent fiévreusement dans la mine le précieux Martingallum : Ce fameux métal malléable élastique résistant qui, durcissant au soleil, permet alors de modeler des igloos de fantaisie au gré des fantasmes du tout un  chacun.

Il entend un signal sur son vieux nokia 3D. Une voix anxieuse à peine audible le suppliant depuis la terre de retourner : «La situation est grave, mon chéri, vite reviens !» Lors, il court dans le tunnel, son chat toujours sur l’épaule, haletant, le labyrinthe semble inextricable. Il sort enfin... Yih'hoo ! Deux jours ont passés. La nuit sur Mars va tomber. Dans le ciel l’étoile bleue a disparue. A la place un trou noir. La terre a explosé !
La planète rouge s’était vidée. Tous les colons, pour combattre s’en sont allés. Dans les derniers aéronefs disponibles. Pour la lutte finale. Youpi. Chacun sa patrie.
Plus personne.
- Ö, une douce dame... une petite femme, par pitié, mon dieu, pleure notre prospecteur, dernier homme ? Please, sans amie je suis perdu !
Le mineur se met alors à téléphoner tout zazymuth, le standard robotisé chauffe mais  fonctionne toujours. Silence au bout du fil... Parfois « laissez moi un message »... Ouf, enfin, voilà-t-y pas, qu’une voix fine, quelque peu maniérée cependant et surprise tout à la fois, va enfin répondre !
- Qui êtes-vous donc? en mi’ré’sol’do. Dis la voix !
- Le cow boy laissa éclater sa joie, quelles sont vos mensurations, je vous aime ! en ré’mi’sol-ré.
- Il me faut d’abord aller chez le coiffeur, ma robe bien la repasser, pour être belle, sortir un beau bijou du coffre, etc... Et Réfléchir ! Je suis mariée, savez-vous ? en do’do’do’ré’sol-mi-sol.
Il attend. Elle téléphone :
- Mon cher époux toujours méfiant a emporté la clef... Etc.

Découragé, il va noyer sa peine au café du désert. La salle est pleine, on y boit on y chante on y rit dans toutes les langues. Les robots humanoiides dansent sur les tables. Même au plafond. Une serveuse accorte rebondie bien moulée court vêtue, sentant encore le neuf, vient le servir : «A votre disposition», ré sol dododo mi ré, dit-elle en un espéranto gracieux fluide féminin musical charnel-atchoum, la langue officielle de Mars.
«Voulez-vous de la tarte aux-pommes-maison'de'chez-ma-maman ?»
Ainsi, le pôvre gars entreprit d’oublier son chagrin !

Guy