Dimanche 23 novembre 2014 7 23 /11 /Nov /2014 16:40

http://youtu.be/VUBGB68j5_A

Le jour où je suis entré en guerre…

…ce fut par le grand portail de la caserne, quartier d’Eckmuhl à Oran.

La sentinelle gardait l’entrée, filtrant les appelés, lesquels entraient ô combien hésitant. Colette qui m’avait accompagné, restait en extérieur. J’eus forte envie de la serrer encore une fois dans mes bras. Le soldat de garde refusa : naiive hérésie ! On entre avec un billet bleu, c’est le jeu, mais on n'sait jamais quand on sort.

 

Un mystère indispensable à la magie militaire, la ligne d’arrivée étant celle d’un non retour. *Quand je partis réellement faire la guerre, ce fut un peu plus tard. La montagne ! 


Je devais tirer au canon. On m’y prépara. Hausse, dérive, logarithme, pas d’erreurs, garde à vous, point permis. L’ennemi était de chiffres de lettres, et d’angles interdits. On chantait bien quelque chanson sur un artilleur inconnu, amoureux de son canon… Aussi ne trouvais point amusant la situation. Pas du tout  même ! Colette espaçait ses missives, elle n’aimait pas trop écrire voyez-vous…


Lors de nos longues canonnades, par les longues nuits romantiques étoilées, j’entreprenais quelque poème pour chanter mon ennui : car, j’avoue, je croyais bien être malheureux. J’en ai retrouvé un, voyez-vous. Faut-il être bête quand on a vingt quatre ans. De toute façon, gente dame, *normale, mon amie m’avait vite quitté, oublié je ne sais.

Car vous comprenez, la guerre c'n’est guerre sérieux.


Pourquoi je vous en parle ? Mais pasque les nouvelles ne sont pas bonnes aux infos.

 

         Guy vingt-quatre ans dans le Djebel Algérien             le spleen de l’aimée perdue...

           Voici donc le texte retrouvé, cinquante ans d’âge ! 

                                 

                       « En pensant à toi Colette »


     Dans la nuit du soldat sans armes   

         le canon jette sa haine,                          il rallume soudain la détresse

                                                                           puis de la guerre toute la       tristesse                                                                                                                                                         

          Dans la brume lourde de l’automne

          qui pèse, qui tonne,                                           d’un alcool sombre est noyé ton verre. 

                                                                                       petite lueur de la nuit, ta cigarette   

          est loin par terre, comme mégot

          qui brûle  que tu jettes                                     puis tu t’en vas tu fais la guerre                                                         

          Le canon  jette toute sa haine  ?                                                                             

          Pourquoi le brouillard pesant,                      la nuit lourde de ceux qui veillent

                           Sont-ils plus fluides quand le canon en longs sanglots jette sa peine.

                                               D’un alcool sombre est noyé ton verre...

 

                                                                Il tonne, tu écoutes sa voix grave

                               qui n’a ni cœur ni patrie ni amie, tu le supplies de se taire.

                                                   Mais voilà  tu fais la guerre

                                                                     GUY

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Samedi 1 novembre 2014 6 01 /11 /Nov /2014 13:12

http://youtu.be/6wmntW6Uqpg

Un coup de baguette, l’aéroplane s’envole pour le Pacifique ! Comme les nuages sont beaux au travers des hublots… Le Décalage Horaire : On dort le jour au comptoir, déambule à minuit sur la plage, etc. Nous voiçi dans la bourgade déliçieuse de Koumac. Pour la Toussaint, le capitaine du collège nous annonce une grande bamboula à l’aéroclub de Hien-Ghène, bourgade inconnue.


On traverse la chaîne, on s’attable, la terrasse est emplie d’aventuriers, pilotes de piper, de ballons, de voiliers, de planeurs à terre. Du poisson au menu, l’avait belle gueule l’aspect appétissant. Une loche à pois bleus, grillée vivante, tordue de fraîcheur comme disait maman, qui contait aussi des histoires de mérou à l’aiioli, de rouget à l’œil brillant, l’ouie pourpre, le poil mirobolant.

 

Gorgé de soleil, d’aventures, bercé de charme d’une serveuse fleurie, nous croquâmes à pleines dents la chair parfumée de la grosse bête… Rassasiés de bonnes choses, reprîmes la route sauvage, dans les pins colonnaires, les rochers déchiquetés de basalte noir.


A la maison, fifille et moi sentîmes des douleurs étranges. Mon épouse elle n’ayant grignoté que la queue à son habitude, avait laissé le charnu (avec la tête) à son seigneur et maître. Quant au garçon il n’était pas amateur de poisson. Donc, Jeannie et moi nous nous sentions partir vers l’au-delà. Mais quel au-delà ? Un qui nous grattait de partout…


Vite à l’hôpital.


Le colonel, nous dit d’une voix grave, vous avez attrapé la «Gratte», on n’a pas de remèdes, empoisonnement du foie. Je nous voyais embarqués pour … quand le grand toubib nous dit «à moins que…» «Quoi ?» «Que vous alliez chez maître Saint Eloy qui vit sur la plage, sorcier rebouteux, à vos risques et périls». Nous allâmes. Dans sa case des fétiches variés des mâchoires de requins des bouquets secs avec des ex votos de remerciement…


On but une potion magique à base de bourgeons de papayers au goût d’artichaut, nous nous  mîmes un emplâtre bizarre, nous baignâmes avec des mots d’exorcisme et rentrâmes nous coucher. Le lendemain ça allait mieux. Nous reprîmes goût à la vie, gambadions à nouveau comme des sous neufs, aurait dit grand-mère.


Le capitaine Cook parlait déjà dans ses mémoires d’une énorme loche noire hideuse qui l’avait empoisonné…

Guy

 

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Dimanche 28 septembre 2014 7 28 /09 /Sep /2014 14:42

 

Par ces temps voilés de gris… je me  dois de nous conter l’anecdote ensoleillée.

http://youtu.be/UoR0cuRfnKA

Nous étions à Toumodi Côte d’Ivoire, avions embauché un boy aux deux prénoms, Joseph et Youssoufo. C’était un Lobi, qui laissait toutefois sa lance à l’entrée. Il était coquet. Avec sa première paye, il s’était offert des lunettes d’intellectuel en verre blanc et une paire d’empeignes de soulier chic, avec des élastiques par en dessous. Il portait beau, surtout avec ses chemises bariolées, colorées atchoum, qui disaient des histoires.


Impressionné, je lui demandais où il les trouvait : il me répondit au marché ! 


«Patron» tu vas à gauche puis à droite puis au milieu y’a la pancarte : Grand tailleur de Paris» ! J’y vais derechef et trouve le maître de l’art, barbiche au vent, assis en tailleur évidemment, sur un tapis sans doute volant. Il me reçoit courtoisement, agrée ma demande : «Amène le tissus» me dit-il sur un ton de vieille noblesse Baoulé!


Je trouve l’éventaire d’étoffe, à droite puis à gauche puis au milieu, choisis une merveille, fond bleu et vert, avec un gros soleil rouge au centre. Un coupon pour bibi, un pour mon épouse intéressée par la mode africaine. Lors on retourne au tailleur, il prend nos mesures et, politesse exige, commence par la robe boubou de mon épouse ; deux heures après (!) elle était prête.


Bizarre il avait placé le soleil juste sur les fesses… Il nous dit, c’est comme ça ici. Le lendemain je vais prendre la chemise, le tailleur était parti au mariage de son neveu.


Je retourne le surlendemain, point de tailleur toujours en voyage nouveau ; cette fois un grand hurluberlu, son apprenti, qui nous assure savoir coudre extra. Il reprend les mesures, s’engage à finir, finis ô miracle, mais la chemise est cousue de fil blanc en relief. Devant faire broder (c’était la mode) l’ouverture en U, je demandais au brodeur d’à côté, mettez du fil bien blanc pour assortir. 


Cette fois le soleil était dans le dos. Seulement, au premier lavage, tout à déteint et Youssoufo me dit alors : «fallait mettre du vinaigre, patron». J’ai gardé longtemps ces objets en garde robe souvenir….

http://youtu.be/3EYNl8-rZCY

Et ai médité depuis sur les expressions : «cousu main» et «cousu de fil blanc» !


Goûteux n’est-ce pas ?

http://youtu.be/3dq-AHf7r3M

 

Guy

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Lundi 15 septembre 2014 1 15 /09 /Sep /2014 15:35

http://youtu.be/6cDnV5c7Y3s

- «C’est quoi l’amour», demandè-je à ma’mamie-à’moi’tout’seul. Je viens de lire sur un livre d’images ce mot, j’ai trébuché un moment tout de même, puis en un éclair l’ai compris ?  


- «C’est un papa et une maman qui s’embrassent», me répond doucement Lucie. Elle ajouta, il a offert une bague et elle une boîte à gâteaux, avec sur le couvercle un bouquet de fleurs de Vie.


- «Moi je veux me marier avec toi», lui dis-je, comme cela j’aurais la clef du placard à bonnes choses trempées dans le miel. Et aussi pasque… La dame sentit son cœur frémir et, en échange de cette déclaration, lui fredonna une très ancienne chanson où l’on parlait de fleurs et d’enfants !

http://youtu.be/yzd_pCT8qY0

Plus tard devenu grand, du moins le pensait-on, il allait poser une fleur sur la dalle polie du «grand jardin». Souvent tu sais. Il y avait du soleil de la verdure des couleurs, et plein d’oiseaux en cet espace du souvenir. Dans ma ville poussiéreuse, c’était d’ailleurs un havre précieux de pure beauté.


Et puisque enfin je savais lire, je pouvais contempler les épitaphes, sourire aux choses.

Ma démarche faisait jaser dans les chaumières, pourtant j’expliquais aux non croyants que par temps clair les âmes papillonnaient. Jusque à voiler la lumière bleue. Evidemment personne, personne, sauf peut-être ma mère ne me croyait. C’était pourtant ma maman qui me l’avait enseigné : parler à celle qui n’est plus, dans le silence, avec des mots d’hier…


Depuis j’ai gardé cette coutume de me conter des histoires…

en moi-même - à voix-mi...

Et des fois encore, chut, je m’évade et disparais dans un monde différent. Ö, un simple instant, volatile fluctuant, mais suffisant pour m’envoler, me libérer, oublier sans doute, pardonner peut-être, redevenir le gâté de grand maman : tu sais, quand la vie ne nous faisait pas encore peur. Avant la guerre…


Pasque, j’ai toujours cheminé avec le souvenir de ma Lucie, attentive et gentille, qui elle au moins m’écoutait, sans même hocher la tête, contrairement aux grands qui grimaçaient du coin à m’entendre : Vous vous rendez compte, une Personne d’apparence sérieuse et distinguée, portant toutefois chapeau de paille, qui marchait souriant, marmottant, sur le chemin sérieux de vie ?


Lucie es-tu là, pigeon’vole, reviens-moi, vois-tu !

Et avec le temps je crois toujours en l’âme qui papillonne…


http://youtu.be/314Gq4x55i8

Ne vous moquez point de moi, s’il vous plaît ?

Guy

 

Par popopopo - Publié dans : litterature et poesie - Communauté : LES ANCIENS D'ORANGE
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Jeudi 28 août 2014 4 28 /08 /Août /2014 17:41

 

 

Ayant subi quelques revers de fortune, le Rêveur se retira dans une bergerie rustique de Provence. Il voulait écrire ses mémoires, tout en se réchauffant au soleil parfumé de lavande. Sur la colline un bruit se répandit par-dessus les chaumières : un étrange chevalier, marquis sans doute, se cachait pour oublier un chagrin de vie ! D’amour romantique peut-être ?


Toutes les bergères intriguées, même les bossues, les belles comme les laides, passaient négligemment devant le hublot. Espérant retenir son attention ! Il se nourrissait frugalement de pain bis, de beurre blond, et de miel blanc de lavande, trempé dans un bol à fleur empli de lait de brebis ! Bien crémeux et parfumé aux herbes de garrigue.


 

Un jour «Elle» tapa à sa porte, en vieux sabots et jupons d’antiquaire.


 

Il ouvrit son huis, la fenêtre grinça sur ses gonds rouillés, «elle» lui sourit, c’était un rayon de lumière, demandant hospitalité, amour… qui sait ? En fait, «elle» proposait simplement ses petits fromages et son beurre frais.


Le «marquis», courtois, la fit entrer, lui acheta de ses caillés et de ses galettes dorées, lui demanda son âge : vingt ans dit-elle, il répondit le bel âge. Contrairement à ce que pensent les méchants, il apprit qu’elle avait un fiancé berger, qu’elle l’aimait, à qui elle était promise depuis ses douze ans, et que les bans étaient lancés.


Il se mit dans son fauteuil à bascule en osier de pays, afin de méditer sur l’amour et la condition humaine. Les lignes de ses mémoires en furent toute imprégnées. Et dès la deux centième page, il sut que le sujet ne serait pas épuisé, avant le coucher du soleil pour le moins.


Lors il s’endormit dans son fauteuil, et rêva… De quoi donc ? Mais…


Mais du cadre de sa jeunesse évidemment : Le balcon au soleil, les hirondelles sous le toit, le sourire de la voisine, la Mer de Lumière. Alors il s’envola dans un ciel bleu si clair, parsemé de moutons blancs, dans toute la beauté du tableau, et redevint l’enfant qui lançait sur la toile un souffle de tendresse.


Guy

 

 

 

 

 

 

 

 

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