popopopo

Je déchiffrais déjà, dans le journal, plein de lettres et de mots, grâce à mémé Lucie : Mon premier amour savez-vous ? Quand tu seras grand tu sauras que c‘est impossible, chantait-on autour de moi... On ne peut épouser ni une maman ni sa mère-grand.
Bon les vieux doivent avoir sans doute raison... Que voulais-je comprendre encore? Quelques mystérieuses broutilles que l’on me cachait ! Sur l’Amour évidemment. Dieu le ciel la lune je savais, Lucie me les ayant expliqués avec des galettes au beurre comme arguments maison.
Mais l’Amour, cela me turlupinait.
J’ai pris avec le temps, âge et moustache, chevelure grise, lunettes cerclées d'argent, mais devant le mystère de l’amour suis à jamais resté petit enfant. La première fois que je voulus embrasser une demoiselle c’était pour ses mollets ronds tout tachés de rousseur et de son, une autre fois pour des yeux verts romantiques et lointains pasque elle était myope mais moi ne le voyais, ni elle ne le contait.
A qui demander conseil enfin, sinon à maman ?
Ma mère n’avait pas le temps, elle avait de toutes façons décrété une fois de plus que les garçons ne peuvent se marier avant leur petite sœur, et à mon époque embrasser c’était l’amour, donc fiançailles mariage et tout le saint tintouin, quoique. Mais c’est quoi Aimer, demandais-je alors à la mémé de Simone, ma voisine de pallier, qui me souriait de près ? Lors elle (la mémé) me dit ces mots définitifs : Mektoub, c’est le destin, sous entendu c’est Simone qu’il te faut. A cette époque on se mariait dans le même quartier, les grands-mères arrangeaient tout !
L’amour venant après en général.
Je cherchais donc au jugé, comme le mendiant d’amour que j’étais... Belle expression, n’est-ce pas ? C’est ainsi que je suis devenu grand, hélas toujours romantique et désespéré.
Mesdames les mamans, expliquez donc de grâce à vos adorables mignons que l’amour existe vraiment, que c’est sérieux, que c’est bien, que c’est beau... Le dire sur un pas de danse, s'il le faut.En jouant du violon...
Et comme tous les petits d’homme j’ai appris tout seul, à devenir vieux.
Guy

un balcon au soleil

En l’an de grâce 1957, n’étant ni puissant ni riche ni pistonné, ni fils à papa, ne pouvant donc prétendre à quelque amnistie tardive, je me devais donc d’accomplir un service militaire obligatoire et républicain. Pendant les «classes» nous dûmes apprendre dare dare à obéir, et lire sans rire ni pleurer force sourates du manuel du combattant. Et encore à bien reconnaître les grades afin de saluer sans se tromper. Certes, nous dûmes crapahuter moult et moult fois dans le Djebel, sous le soleil d’Afrique, tout en chantant, cela aiderait ‘semble-t-il.
En batterie, mon job était de programmer des tirs au canon sur de méchants bandits, appelés fellaghas ! Le reste du temps on lézardait à l’ombre, mais toujours prêts à bondir...
Depuis Napopoléon, l’artillerie de campagne est la gloire des armées. Les anciens m’avaient mis au parfum : toi, le bidasse canonnier, l’innocent, le bleu, l’ahuri, si tu veux survivre, il te faudra apprendre à ne rien dire (ou faire), puis «à attendre sagement le contre ordre avant d’exécuter le moindre ordre lancé, ce afin d’éviter tout désordre intempestif (bête noire des armées)» et ainsi tu pourras *coincer la bulle en toute sérénité. Une expression issue de la grande armée où l’artillerie tirait des obus avec parfois du retard, sur ses propres copains, pauvres grognards de métier : tout ça pasque les artilleurs devaient coincer la bulle à son juste niveau, afin de bien calculer la hausse exacte, etc.
Comme on s’ennuyait souvent, le dimanche on avait permission implicite de courtiser au téléphone les demoiselles des P T T à condition expresse de ne dévoiler aucun secret militaire.
Je passais pour un héros, pasque le commandant ayant mis une fois le haut parleur, pendant une drague hot hot de mon cru, les autres bidasses jaloux avaient tout entendu et bien ricané. Il faut savoir que le pioupiou moyen se nourrit de rêves féminins, trouvés dans «le Chasseur français, les magasines Intimité et Nous deux», et aussi de Lingerie fine envoyée en colis par leurs fiancées.
J’y avais bien repéré les rubriques dites sentimentales of course recherchant prince ou princesse charming. Lors, on avait ouvert le Grand livre des fantasmes humains... On pouvait y lire diverses annonces recollées, des plus ‘marabouteuses’ : du genre *châtelaine riche cherche correspondant de guerre, ou bien *demoiselle musicienne souhaiterait trouver garçon musicien, si n’aime pas Mozart s’abstenir, ou pire : *femme de gauche cherche compagnon de gauche, si pas de gauche refusé, joindre foto. Sic.
J’étais devenu écrivain public. Nous mettions des images de potes variés portant beau, avec ou sans moustaches fières, affublés de grades bidon, à l’adresse militaire collective de l’un ou de l’autre. Ainsi, on oubliait la guerre. Tu diras, c’est  idiot ce qu’on faisait, *moins que cependant... D’ailleurs ma sœur m’a mis au parfum plus tard, les filles du pensionnat faisaient la même chose, à l’envers.          Guy

oiseau bleu  d'aprés Maeterlinck

Maeterlinck a étudié en poète, en mystique, en savant, la ruche la termitière… montré leur unité étonnante, bien que de simple réflexe en apparence ? Une unité, oui, en résultante semble-t-il, puisqu’elle est un ensemble lié d’individus établis. Organisés. Solidaires. Soudés. Ensemble ce parfois depuis très longtemps sinon toujours.
Une population avec un conscient un subconscient, tous deux vécus, avec de plus une forme d’inconscient collectif de groupe, comme une génétique commune finalement construite dans l’essentiel l’histoire l’épreuve ? Un corps vivant formé de chacune des cellules humaines, en cohésion.  En quelque sorte, peut-on parler du Japonais, de l’Anglais, de l’Italien, «moyen»…
Au cours des siècles, quand un peuple se trouve statique en son ensemble, en des mêmes lieux… alors, des attitudes, des réactions communes apparaissent et se modèlent dans le grand ensemble devenu individu et vont le façonner en profondeur ? Cela s’observe dans les arcanes de la langue, par exemple. Les contes, les proverbes. La littérature ! La gestuelle… Le rituel d'une nation.

Au cours des siècles, au Japon si pauvre, les êtres ont appris à survivre les uns contre les autres, à l’ancienne, dans de petits logis de bois, vivant caché sur fond du souvenir, de petits lots de terre, de poupée, et de vie cependant, des gens humbles lents résistants stoiiques devant l’adversité, courageux, avec une volonté d’entre aide que certain nomme patriotisme, un forme de savoir survivre à l’adversité tout en lui faisant face. Long héritage d’un passé continu illustré par l’expression «little is beautiful».
Un amour respectueux de l’entité nationale, avant même la famille.
En regardant, le cœur mouillé, ces images d’apocalypse, me suis dit : quel honneur, quelle dignité, quelle humanité ! Ils vont reconstruire, c’est sûr. Tout. Mais des cicatrices perdureront, celles d’une méfiance neuve durement acquise envers un état qui n’a su prévoir, tu sais le père révéré cependant dépassé, ainsi qu’une divinité qui a frappé si durement la négligence.
Quels auraient été les réflexes en France ? Se diviser se déchirer comme de coutume…
J’admire ce peuple d’esprit, de sang froid, un peu triste, qui en plus aime souvent le beau, une forme de liberté, le Ciel oui au travers d’une fenêtre bleue sombre, rigide, verticale, à l’échelle humaine toutefois, et toujours si courtois cependant…
Prions pour que ce pays d’exception soit sauvé en son cœur, lui qui va servir de thème de réflexion *pour le moins à notre humanité inquiète. Le monde  devient village…
GUY

Sous un soleil tout neuf en satin bleu de ciel. Un homme parcourt sur l’écran de l'univers son rêve endormi. Tout est lenteur, charme, silence et harmonie !
Des graines jetées sur l’herbe bien coiffée. Des oiseaux ‘volent se posent goûtent’, à ma table d’hôte. Mes invités, vois-tu.
Il me faut vous les présenter. Deux tourterelles blanches argentées et deux nouvelles d’un beige très doux, portant collerette brune. Les oiseaux viennent par deux, amoureux à jamais. Ce depuis le début du monde. Outre les merles toujours vifs et coquins, si malicieux, des mésanges acrobates sur des boules en filet garni, perchées sur leurs pattes rose, et puis des oiseaux inconnus à bec pointu pelage moucheté, des moineaux panthères je crois, venus de Ceylan de Singapore ou du Chili. Une arrivée de grives, des grives ? Oui, pasque, et une corneille. Ah, j’oubliais, un monsieur dans un transat de nylon bleu, rafistolé de rubans de Chine à pois, pourquoi de Chine ? Pasque. Avec un chapeau de cow boy de cinéma, si vieux le film et le chapeau, que la toile en a perdu ses couleurs.
Un film très ancien, en technicolor, j’avais dix ans je m’en souviens, au cinéma Rio, tu sais le Paradiso de ma ville, où l’on jouait pour le prix d’un billet en continu des chevaux des indiens des mousquetons des bisons! Quand on voulait sortir, l’ouvreuse nous tamponnait la main. A la maison on me demandait l’histoire. Cela valait six sols troués en bon denier de vermeil gris, sali par le temps.
On était heureux, on était jeunes, on était pauvres, on n’avait point de soucis, une maman.
Et dans la poche un pistolet en bois pour se défendre des méchants. Et pour jouer au grand jeu (quand c’était plus l’école) de «haut les mains». Dans le quartier on avait décidé qu’un immeuble était hanté, et que une princesse peu farouche habitait au fond d’un couloir. 

Lors, sur son transat, le vieux monsieur sans bagages décida de s’embarquer pour le Canada ! 

                    SYMBOLES JUDEO-CHRETIENS DS LES CATACOMBES                                                                

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Un jour l’iceberg nous le dira, je crois. Une recherche continue insatisfaite de paix…
Solitaire, j’avais revécu (relu si tu préfères) certains de vos envois derniers. Tendresse humanisme, folle confidence, musique à foison, murmure d’oiseau, ruisseau en demi ton de douce sourdine qui à l’oreille chuchotait.
Voyageur immobile, dans le grand fauteuil mécanique, mon chat tout près, je me sentais presque réchauffé. Un désir de voyage, d’ultime aventure, de retrouvailles… dans mon espace familier. Tu sais celui dont je t’ai parlé. Lors, j’arrivais sur une plage sauvage, de rares personnes s’y baignaient, visages ou grimaces en vitrail multicolore, de pourpre bleu et de mauve verts, qui se trempaient dans la vague molle, le sable nu nous brûlait les pieds. Je connaissais ces gens : ils avaient disparu. Du moins je le pensais ! Sans être hostile, ce monde me refusait. Tu n’es plus des nôtres. La valise ou le cercueil… La valise pour de bon ! Le cercueil pour de rire ?
Lors, en arrière suis tombé, afin de me protéger vois-tu, cherchant à saisir ce nouvel impossible. Je m’interrogeais. J’étais devenu à nouveau l’étranger. A moi-même tout d’abord. Etonné, l’homme est toujours un autre, partout sur la terre, même dans la grotte initiale, je le sais ! Pèlerin en instance d’amour à demain toujours repoussé. Depuis le début du Voyage. Le chat pensif frileux à mes pieds s'était couché. De ses grands yeux gris, rêveur il songeait. Reveur immobile, lui aussi, silencieux, d'infini. 
Alors m’en suis parti dans un ailleurs nouveau, une plage déserte, inconnue. L’océan à mes pieds était d’eau tiède bouillonnante et vivante, sur la grève des cordages avec des poissons suspendus comme ex-voto d’un christianisme millénaire dans les catacombes anciennes, ou bien décorant les murs bien plus vieux encore de la synagogue de Djerba, tu sais ce temple patrimoine qui a brûlé juste hier par la folie de l’homme. Des filets y séchaient. J’ai pu toucher un moment l’abondance, le parfum de l’iode, le sel chaud qui poissait. Une vision antique d'un monde oublié. Ma main se crispait sur le sable, comme pour arrêter sa course. La chaleur allait j’espère... le vitrifier. Tuer la fuite du temps.
Partir encore, recommencer… Mon fauteuil à bascule le permettait. S’envoler pour une dernière pause, pour ne plus souffrir du moindre rejet, d’une  quelconque déchirure, pour effacer en nulle part toute Discordance ! A jamais. Destin de l’homme blessé en recherche éperdue d’un peu d’enfance ou de bonheur, de simple Vérité.
GUY